Só queria mesmo

era saber o seu nome

para proclamá-lo

em meus mantras,

cantá-lo como coisa e canção

na manhã para o mar

e para ter a certeza de

que, no dia em que te

encontrar,

(somente por este

meu motivo)

não ficarei

completamente

mudo.

Forço o mel que volve

à terra -

certo errante é meu

pulsar:

em quadros de luz,

aurora sonata

que tento esboçar.

Um mercador das estrelas

tentou me vender

teus olhos - falsos

em mãos dele.

Repeti o conclave para

a próxima fruta a

deixar-te saborear:

tua fruta é meu

perdão, minha sina de,

eternamente,

impôr-me o verbo

"buscar".

Crítica

É irrelevante se

apontamos o lápis

ou pressionamos o botão

que carrega a lapiseira.

Só espero que,

algum dia,

todos os escritores

do mundo

tenham a decência

(e eu sei lá,

que esse mundo é maluco mesmo)

de apontar a lapiseira.

Versos de combustão espontânea

Apenas do espanto
frequento as casas
de sua não-loucura.

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Correntes girando, girando
acima dos céus
domam o domo do mundo
num teatro estelar
de falsas escolas.

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Lady Lust

Where are you going now, lady lust?

Maybe to taste from the boys what you must...?

Pintura íntima

Os privilegiados de um amor só
jamais terão noção do que é
ter vivido várias histórias.

Porque o passado é um tesouro
coberto de farpas, como um fruto
saboroso - mas protegido.

Cada mancha de amor findado
- colorida, sépia ou em preto e branco -
embeleza ainda mais
a pintura dos meus dias.