à terra -
certo errante é meu
pulsar:
em quadros de luz,
aurora sonata
que tento esboçar.
Um mercador das estrelas
tentou me vender
teus olhos - falsos
em mãos dele.
Repeti o conclave para
a próxima fruta a
deixar-te saborear:
tua fruta é meu
perdão, minha sina de,
eternamente,
impôr-me o verbo
"buscar".
Nenhum comentário:
Postar um comentário