O caminho de volta para casa parece sempre mais rápido.
O ônibus avança em meio à pista ainda molhada da chuva e enxurrada de carros. Meio-dia.
Num livro, meu cartão de controle das sessões na clínica. Faltam quatro. Por quê não conclui?, me pergunto, Besteira, já melhorei, enquanto penso em outras incompletudes.
Das coisas interrompidas, tiro só a saudade.
Serei incompetente se voltar a tê-las.
Ouço a música, tenho a lembrança - nunca mais tente voltar atrás.
É, incompleto. De todo incompleto se faz o futuro,
se faz a semente daquilo que se cogitou plantar;
daquilo tudo, do inesgotável senso de capacidade.
Da saudade, faço meus versos.
Da incompletude, os deixo quase sempre obnubilados.
Todo caminho de volta é um caminho mais rápido.
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