Todo pensamento que escrevo
é proporcional ao desejo
pelo tempo sem fim,
pelo silêncio, e pela paz
de desenhar linhas com marfim.
Tudo o que tenho é o ruído,
a ausência de uma significação
que para mim, é a fonte
o propósito, o dom de poder
escrever em cima deste monte.
Não há paz no ruído?
Para onde eu correr, o silêncio
é ausente. E nem na doce noite
tenho o rubor como companhia:
somente a memória do barulho-açoite.
Nenhum comentário:
Postar um comentário